Leia o texto (ou ouça o áudio) da coluna de Giseli Barros:
Dia de folga. A TV rompe o silêncio nas primeiras horas de um dia quente. É tempo de cuidado. As pessoas conversam sobre os mesmos assuntos. Há gente assustada, há gente desconfiada e uma parcela esperançosa. Na tela, metonímia. O mundo corre em flashes. Ao mesmo tempo, o aparelho celular lista mensagens não lidas. Outras amanhecem através do bom dia.
Preparo o café, ligo a máquina de lavar roupa. Retorno à sala. Talvez devesse permanecer com o olhar atento ao televisor, porém resolvo desligá-lo. Depois de alguns minutos, caminho até a estante e pego um livro. Gosto disso: diálogo que se dá em silêncio. Leio um pequeno conto. É um livro bonito. O título anuncia abraços. Retorno à sala, levando-o. Mais um pouco de café. Ligo o toca-discos na intensidade mais fraca do som para não acordar aqueles que ainda dormem. Escolho uma das minhas canções preferidas. Identifico-me com a Estética da Recepção, divago um pouco sobre a teoria e penso nos discursos proferidos nos meios digitais. Aproprio-me do que ouço e do que leio. Posso ouvir uma mesma música diversas vezes. Crio coreografias, cenários. Epifanias. Leio mais um conto, mas a concentração se esvai. Divago um pouco. Recordo-me dos semestres do curso de Letras. Divago sobre temas e teorias: Ferdinand de Saussure, Paul Ricouer, Roman Jakobson, Walter Benjamin, Antônio Cândido. Quase enveredo pelos bosques da ficção de Umberto Eco. Volto a atenção novamente para os meios digitais e decido, mais uma vez, ligar a TV. É tempo de atenção.
Descuido dos livros e da música. Mantenho agora a atenção na programação televisiva. Olho para o telefone e início uma conversa através de mensagens escritas, enquanto monitoro acontecimentos nas redes e as compartilho na conversa. Fotografo uma cena apresentada na TV conectada em uma plataforma digital. A manhã, por sua vez, despede-se sem que eu a alcance. Retiro as roupas da máquina. Esqueci-me do almoço. É sábado. Dou sequência à conversa. Somos dois professores teorizando e traduzindo a vida. Menciono o livro da véspera. Envio a foto. Coincidência. Recebo uma foto. O mesmo livro aparece no carrinho da compra virtual. Está, entre outros títulos, aguardando ser realmente escolhido para envio. Trocamos figurinhas (linguagem semiótica). É um momento descontraído. Do outro lado, as mesmas cenas na tela da TV. Comento o meu encontro com o texto. Pergunto: “Conhece Galeano?”. Ele amplia a foto e faz uma marcação. É indicação de professores. Não sou muito ligada aos detalhes das páginas de compras digitais. Geralmente, quando compro livros, já digito o título ou os títulos. Reparo pouco nas lojas. Paciência reduzida para compras on-line. Nesse momento, envio o texto que muito me emocionou na primeira leitura. Compartilho a foto.
Silêncio.
Aguardo um pouco. Qual terá sido a recepção do texto do outro lado?
Recebo a mensagem: “Estou apreciando e analisando.”. Decide escrever. “Lá vai.”. Transcorrem alguns minutos. A apreciação não chega. “Está ficando extensa. Vou escrever no notebook.”. Enquanto isso, preparo o meu almoço. Estou em casa na companhia da minha gatinha de 15 anos e do cão ainda jovem. Acompanho os acontecimentos do dia via plataformas digitais, ainda mantendo a TV ligada. A tarde caminha em ordem, mesmo que o tempo seja de cuidado, de ação e de espera. Lembro-me do conto lido e compartilhado. Imagino Diego descobrindo o mar. Reconheço a criança que fui ao lado do meu pai que me ensinou a nadar. O aparelho celular toca. Do outro lado, vem a mensagem: “Escrevi, reli, apaguei, dei vitamina para a gatinha convalescente, escrevi, almocei, apaguei novamente e, agora, terminei de escrever.”. Na tela estava a reflexão do professor de Física sobre o conto “A função da arte/1”, de Eduardo Galeano. No conto, Diego não conhecia o mar. O pai preparara a viagem e levou o filho para vencerem juntos as altas dunas. O mar estava lá, esperando que Diego o descobrisse. Epifania. A criança é atravessada pela maior experiência de sua vida.
Leio o texto que aguardava. “Existe um ramo da Física chamado Ondulatória, que estuda fenômenos presentes no nosso dia a dia, como o som, a luz e as ondas. Os alunos podem decorar o nome de um fenômeno, aprender sua definição e até resolver questões sobre ele. Algo muda quando conseguem observar esse fenômeno acontecendo diante dos próprios olhos. Nesse momento, não estão apenas aprendendo Física, mas também mudando a maneira como enxergam o mundo.
Ao pensar nisso, Galeano não apresenta, na minha percepção, uma definição do que é a arte, mas conta uma história que nos leva a refletir sobre sua função. Uma das interpretações possíveis é que a arte nos ajuda a perceber o mundo de maneiras que talvez não conseguíssemos sozinhos.
No conto, o mar já existe antes de Diego conhecê-lo. Seu pai não precisa criá-lo, mas é chamado pelo menino para ser ajudado a olhar. O encontro com aquela imensidão provoca na criança uma experiência que vai além de simplesmente enxergar o mar. Quando pede ajuda ao pai, Diego demonstra que precisa de algo a mais para, além de sentir, compreender e explicar aquela vivência.
Acredito que a arte pode fazer isso: não necessariamente muda aquilo que existe, mas transforma a maneira como percebemos o que existe. Um poema pode nos fazer enxergar a beleza de uma situação cotidiana, assim como uma pintura pode nos fazer ver algo que antes passava despercebido em uma paisagem diante de nós.
Essa reflexão me fez pensar na minha própria função como professor de Física. Assim como o pai não criou o mar, eu não criei os fenômenos que apresento aos alunos. O som, a luz, as ondas e tantos outros fenômenos já faziam parte da vida deles muito antes de nossas aulas. Esses fenômenos já estavam ali, mas talvez ainda não fossem notados de forma consciente. Meu papel, então, é ajudá-los a olhar de outra forma para aquilo que sempre esteve diante deles.
É claro que ensinar Física também envolve apresentar conceitos e conhecimentos que os alunos ainda não possuem. No entanto, acredito que uma das partes mais bonitas da docência acontece quando eles conseguem relacionar o que aprenderam com o mundo ao seu redor e compreendem que a Física está presente em situações que antes pareciam comuns ou sem explicação. Assim como a arte pode ampliar nossa capacidade de perceber a realidade, ensinar Física também pode transformar nosso olhar sobre o mundo.
Talvez, seja essa uma das funções mais bonitas de ser professor: não necessariamente apresentar algo que o aluno nunca viu, mas ajudá-lo a notar, a compreender e a dar um novo significado àquilo que sempre esteve, ali, diante deles. No fim, quando penso no pedido de Diego: “Me ajuda a olhar!”, vejo algo que também faz parte da minha profissão. Afinal, como professor, não quero apenas que meus alunos aprendam conceitos da Física. Quero ajudá-los a olhar o mundo e perceber coisas que, até então, não conseguiram enxergar.”
Gostei da reflexão à luz da Física e lembrei-me da professora do curso de Letras, quando apresentou aos alunos a Estética da Recepção. Confesso que ainda me emociono ao compreender, em intensos instantes, a necessidade do outro para aprender a olhar. Vislumbrei Diego ao lado do seu pai, nas alturas das dunas, admirando a imensidão do mar. Retomei os acontecimentos recentes: incêndios em universidades, depredação na esquina mais famosa de Minas, cursos de licenciatura esvaziados, descontentamentos, sociedade dividida. Retomamos a conversa da manhã. Falamos de aulas, da vida e do tempo. Disse que ainda voltaria à leitura do texto, e ele comentou que aguardaria os desdobramentos das nossas divagações.
Ainda é mês de outubro. Reli mensagens recebidas, de forma privada e outras compartilhadas publicamente nas redes, todas enviadas por jovens que já tiveram a idade de Diego, meus alunos de outrora e alguns de hoje. É tempo de muita atenção. Deixei a TV ligada. Depositei “O livro dos abraços”, cuidadosamente, na estante. Resolvi escrever. Não sei se haverá, nesses dias estranhos, leitor para este texto, contudo, é preciso falar sobre Diego e sobre abraços.
